(2024) Fragole con panna acida: una ricetta aggiornata per la pandemia

Le fragole con panna acida richiedono solo tre ingredienti. Si potrebbe pensare che non ci sia niente di più facile da preparare. Tuttavia, poiché non preparo questo piatto per nutrire il corpo, ma soprattutto per rivivere i ricordi dell'infanzia, la posta in gioco è alta.

Prima di tutto, le fragole. Dovrebbero provenire dalla dacha di mia nonna, una casa di campagna russa con un giardino. O almeno, dalla dacha di qualche nonna. Il punto è che le fragole dovrebbero arrivare in un secchio da dieci litri, non in un contenitore di plastica da cento grammi. E se non conoscete la fatica di riempire un secchio da dieci litri di fragole, di cosa stiamo parlando?

Almeno, le fragole sono piuttosto grandi. Immaginate di riempire lo stesso secchio con i lamponi o, Dio non voglia, con i frutti di bosco! L'importante è non guardare nel secchio finché non si è certi che il fondo sia coperto di bacche. Se lo fate, il compito vi sembrerà scoraggiante e insopportabile. D'altra parte, una volta riempito il fondo, gli altri nove litri saranno un gioco da ragazzi!

Un altro consiglio importante è quello di assicurarsi che una fragola su cinque (o su tre, a seconda della vostra pazienza) finisca direttamente in bocca. Sembra contrario al buon senso e alla logica, ma in questo modo il secchio si riempie più velocemente, credetemi.

Poi c'è la panna acida. Dovrebbe essere grassa, densa e del tutto naturale, ovviamente, niente di quelle sciocchezze senza grassi.

Non ho molto da dire sullo zucchero. Lo zucchero è zucchero.

Tuttavia, ritengo che il piatto che si usa sia importante. Ok, non tu, io. Le mie fragole con panna acida devono essere preparate in una ciotola smaltata. Una vecchia ciotola di smalto, scheggiata e graffiata, con il disegno di un fiore sul lato. Perché è il tipo di ciotola che si trova alla dacha.

Ora che abbiamo tutti gli ingredienti, ecco la ricetta delle migliori fragole con panna acida di sempre!

Dopo qualche ora trascorsa nell'aiuola dell'orto con il sedere rivolto al sole... (può un sedere rivolgersi a qualcosa? Io dico di sì)... il secchio si riempirà.

Portatelo a casa, mettete una quantità generosa di fragole nella ciotola smaltata (togliete prima i gambi, il lavaggio è facoltativo) e iniziate a schiacciarle con una forchetta o uno schiacciapatate.

Così come James Bond beve i suoi drink "shakerati, non mescolati", anche voi dovrete schiacciare le fragole, non tagliarle. Quindi niente coltello. L'obiettivo è ottenere pezzi irregolari di bacche e una tonnellata di succo.

Spolverate con lo zucchero e aggiungete un po' di panna acida. Mescolate finché le striature rosse del succo di fragola non si sposano con quelle bianche della panna acida in vortici ipnotici.

Mentre scrivo mi viene l'acquolina in bocca. Non vedevo l'ora di gustare questo dessert estivo, ma con la corona che ha corretto tutti i nostri piani, quest'anno mangiare klubnika so smetanoy alla dacha sembra irraggiungibile.

La mia famiglia è in autoisolamento da sei settimane. Non so quanto durerà ancora. E anche quando finirà, non salirò sul primo aereo per la Russia (se questo è il primo post che leggete sul mio blog, sono una russa residente in Germania). Ciao ciao, dacha quest'estate. Ciao ciao, fragole con panna acida.

Mi sono ricordata di questo semplicissimo dessert mentre contemplavo i cambiamenti che devo fare da queste parti. Dato che al momento non c'è nessuno in viaggio, ho pensato di concentrarmi maggiormente sulle ricette. E cosa conosco meglio del cibo della mia terra? Così, dal nulla, mi sono venute in mente le fragole con panna acida. E poi mi sono resa conto che quest'anno non potrò mangiare le fragole del giardino, il che mi ha reso profondamente triste.

L'intera situazione di stare a casa ha provocato una vasta gamma di emozioni. Dalla tranquilla felicità di sdraiarsi a letto con mio marito e mio figlio al mattino e non dover correre da nessuna parte, all'ansia di rimanere chiusi non solo in casa, ma anche in un Paese straniero, con le famiglie mia e di mio marito che vivono questi momenti difficili così lontano da noi.

Il tempo sembra essersi fermato e accelerato contemporaneamente. Esiste un termine per definirlo? Una spiegazione scientifica? Da allora, ogni giorno è già stato un giorno della marmotta. Ma l'isolamento ha portato la situazione a un livello completamente nuovo. Ora, senza la mia passeggiata quotidiana, mi sembra di avere ore da marmotta nei miei giorni da marmotta. Le battute sul fatto che oggi è l'undicesimo di Mapril stanno diventando reali.

L'altro giorno ho dimenticato il compleanno di mia madre! E lei ha cercato di ricordarmelo, ma io non ho accettato il suggerimento. Ho continuato a parlare di tutti i miei problemi in una chat di WhatsApp. E mamma continuava a mandarmi risposte incoraggianti mescolate a emoji di torte, bicchieri di vino e faccine sorridenti con un cappello da festa.

A un certo punto c'erano così tante emoji che mi sono chiesta se il nostro gatto, Gavryusha, fosse entrato in possesso del suo telefono. E poi ho chiamato, ancora ignara che fosse il suo compleanno, così ha dovuto dirmelo. Inserite qui l'emoji del facepalm.

![ricetta delle fragole con panna acida] (https://thatswhatshehad.com/wp-content/uploads/2024/04/strawberries-with-sour-cream-recipe-681x1024.jpg)Un'altra difficoltà è la discrepanza tra il mondo visto attraverso lo schermo del mio telefono e il mondo reale offline fuori dalle mie finestre. Scorro le storie su Instagram e vedo tutti che cucinano, si allenano a casa e seguono corsi online, tutti con l'hashtag obbligatorio #StayHome.

Poi faccio una breve passeggiata nel quartiere per non perdere la testa e vedo le persone che si fanno i fatti loro come se non fossimo nel bel mezzo di un'apocalisse uscita direttamente da un film di Will Smith. Perché non sono in casa? Ma nemmeno io sono a casa. Certo, in Germania è permesso camminare.

Sui miei social media il mondo sta per finire, ma nel parco del mio quartiere i fiori stanno sbocciando, la signora anziana sta portando a spasso il suo cagnolino e due amiche stanno chiacchierando davanti a un caffè.

Sul mio instagram, gli italiani cantano all'unisono dai loro balconi. #WeAreInThisTogether. Dietro la mia porta c'è un fattorino che prende la mancia da una scatoletta di cartone che abbiamo incollato fuori per evitare il contatto. Guardo dallo spioncino per assicurarmi che se ne sia andato prima di aprire la porta e prendere il sacchetto di cibo. #SiamoInQuestoSingolo?

L'altro giorno è saltata la corrente per qualche ora - non un gran segno nel bel mezzo della pandemia - così abbiamo chiamato il padrone di casa. E poi il padrone di casa ha chiesto a un elettricista di passare da noi, ma si è dimenticato di dirci questo piccolo dettaglio. Così l'elettricità è tornata, mio marito esce di casa per un minuto ed ecco che bussano alla porta.

Spalanco la porta d'ingresso, sicura che mio marito sia tornato, e vedo uno strano uomo con una cassetta degli attrezzi che inizia a parlarmi in tedesco. Poi vedo mio marito dietro l'uomo che agita furiosamente le mani.

Permettetemi di descrivervi cosa mi è passato per la testa in quel momento. Che ci crediate o no, il mio primo pensiero è stato "bozza del cavolo!". La paura più grande di un russo, se mai ce n'è una, è lo skvoznyak, quel vento subdolo che proviene da una porta o da una finestra aperta. È questo che vi fa ammalare, gente!

Avevo mio figlio che giocava sul pavimento del soggiorno e una corrente d'aria non è una cosa che prendo alla leggera. Vado a prendere mio figlio e torno con lui? Lo porto in camera da letto (mio figlio, non l'elettricista)? Lascio la porta aperta o la chiudo in faccia all'estraneo?

L'altro filo di pensiero che si intrecciava con il primo era in tedesco. O meglio, in tedesco stentato. Al corso di tedesco A1 non ti insegnano le parole "interruzione di corrente" e "non abbiamo più bisogno dei tuoi servizi". "L'elettricità è ok... brauche nicht... danke very much".

L'ultima domanda che mi è venuta in mente è stata: perché diavolo mio marito agita le mani in modo così violento? Cosa? Andare dentro? Dannazione, corona! Vuole che vada più all'interno dell'appartamento, in modo da non stare così vicino a quell'uomo.

Forse vi ci sono voluti tre minuti per leggere questo, ma la jambalaya di pensieri e domande nella mia testa è avvenuta in meno di 15 secondi.

E poi l'elettricista ha fatto l'impensabile. Sono sicura che aveva le migliori intenzioni, ma è entrato nel nostro appartamento per controllare se c'era qualche problema con l'elettricità. E mi starebbe bene in qualsiasi altro momento.

Ma nel mondo di oggi il suo semplice gesto ha fatto sì che sia io che mio marito gridassimo qualcosa del genere: "Oh! Ehi! Ho! Nooooo!" L'elettricista rimase dapprima sbalordito, poi si girò e se ne andò senza dire una parola. Io gridai: "Entschuldigung! Wir haben ein baby!" ("Mi dispiace! Abbiamo un bambino") sentendomi un essere umano orribile mentre lui scendeva le scale. #Siamo davvero in questo insieme?

Questo è ciò che penso quando sono sul lato triste dell'altalena emotiva. Quando sono felice, penso ai nostri amici che vanno a prendere la spesa al supermercato e la lasciano a casa nostra perché non abbiamo la macchina. In cambio, io cucino e mio marito lascia mezza pagnotta sul loro portico.

Penso a quella ragazza milanese che seguo su Instagram e che ha tenuto sei lezioni di un'ora sui vini italiani in modo assolutamente gratuito, così ora so qualcosa sul Franciacorta. In alcuni giorni le sue conferenze sul vino sono state il punto culminante della mia estenuante routine.

Voglio fare la mia parte per aiutare il mondo nel momento del bisogno, ma non c'è molto di cui vantarsi. Continuo a sostenere il mio ente di beneficenza: le tate che assistono gli orfani disabili durante le procedure mediche negli ospedali russi.

Cerco di chiamare direttamente i ristoranti per ordinare da asporto invece di usare le app, anche se questo comporta un imbarazzante tira e molla in tedesco. Faccio la spesa al mercato agricolo il venerdì, ricevo consegne da piccole aziende tedesche che hanno una presenza online e una volta ho ordinato il caffè dal nostro torrefattore locale. Costava solo cinque euro, ma da qualche parte bisogna pur cominciare.

Penso anche a tutte le cose incredibili che la quarantena mi ha spinto a fare. Sei settimane fa, quando siamo entrati in autoisolamento, ho postato su Instagram che le mie giornate non sono cambiate molto. "Qui si continua a nutrire, cullare e cambiare pannolini", ho scritto.

A 42 giorni dall'inizio della quarantena posso dire con certezza che..: mi sbagliavo. Sto cucinando e scrivendo più che mai, grazie a mio marito che lavora da casa e si occupa del bambino. Ho rivisto la strategia per questo blog, ho avuto una sessione di ispirazione con un mentore e, dopo tre anni di scuse e ritardi, ho iniziato a registrare video.

Sto scrivendo queste righe nelle note del mio telefono mentre tengo in braccio mio figlio che dorme. E ciò a cui dovreste prestare attenzione in questa frase non è mio figlio che dorme, ma il mio telefono.

Scrivere è sempre stato troppo sacro per essere fatto spontaneamente. Non diversamente da un pianista che si mette comodo sulla sedia del palcoscenico, alza le dita sulla tastiera e fa una pausa, io ho sempre iniziato a scrivere solo quando ho raggiunto una caffetteria di terza categoria, ho bevuto un sorso di cappuccino preparato da un barista pluripremiato e ho passato un paio di minuti a fissare il mio Mac, immerso nei miei pensieri.

Questo post è il primo del blog che scrivo con un pollice sullo schermo del mio telefono, seduto sul letto della mia camera da letto buia. È una cosa da duri.

Vorrei solo che le cose semplici della vita fossero ancora semplici. Vorrei che per fare una passeggiata non fosse necessario prendere la carta igienica per evitare di toccare i pomelli delle porte.

Vorrei non dover mettere i vestiti direttamente in lavatrice e spruzzare le borse con il disinfettante dopo aver fatto la spesa.

Vorrei che subito dopo aver disfatto la spesa non mi accorgessi di aver dimenticato quell'ingrediente che mi serve per la ricetta e che ora devo aspettare qualche giorno. Perché è quello che è successo alle fragole con panna acida.

A marzo avevo panna acida e zucchero, ma le fragole erano introvabili. Poi è arrivato aprile e con esso le prime fragole.

Un secchio da dieci litri, ovviamente, era fuori discussione, ma mio marito ha trovato la tanto odiata scatola di plastica di deliziose fragole locali. A quel punto ho capito che avevo bisogno di quella ciotola smaltata. Amazon in soccorso! La mia ciotola non è né vecchia né graffiata, ma date le circostanze ho dovuto scendere a compromessi.

Quando la ciotola è arrivata, ho aperto la mia panna acida solo per scoprire che si era congelata, scongelata e aveva perso la sua struttura setosa.

Quando ho preso la panna acida fresca, le fragole hanno iniziato ad appassire. Come può un piatto con tre ingredienti essere così difficile da preparare?

Una mattina mi sono svegliata e ho pensato: andrà bene. Deve andare bene. Potrei non essere in grado di tornare a casa in Russia e vedere i miei genitori e la mia nonna. Forse non potrò raccogliere bacche alla dacha quest'estate. Ma preparerò quelle dannate fragole con la panna acida.

Ecco quindi la ricetta delle fragole con panna acida aggiornata alla situazione attuale.

Prendete le fragole più o meno grandi che riuscite a trovare in questi giorni. Lavatele bene perché non sono quelle dell'orto di vostra nonna.

Con le dita, staccate i gambi verdi e i mozziconi bianchi dalle bacche. Affondare le dita nella polpa delle fragole è soddisfacente come sembra.

Mettete le bacche sfigurate in una ciotola qualsiasi e schiacciatele con una passione degna delle telenovelas brasiliane. Aggiungete la panna acida. Più di quanto pensate di aver bisogno. Cospargete di zucchero. Tantissimo, nessuno giudicherà. Ora, sorseggia, amico mio. Sgocciola!

P.S. le foto di questo post sono frutto della mia creatività la mattina in cui ho schiacciato le mie fragole. Ho messo il telefono su un treppiede, ho impostato il timer e ho continuato a mangiare.